ليلة في سوق الذهب

استيقظتُ في غرفةٍ لا أعرفها. كانت رائحة البخور قوية، وصوتُ الأذان يملأ المكان. حاولتُ أن أتذكر اسمي، لكن رأسي كان فارغًا. فتحتُ الباب وخرجتُ إلى زقاقٍ ضيق في سوق الذهب بدمشق. بدأ الناس ينظرون إليّ، ثم همس أحدهم: «هذا ليس ابنَ الحاجّ». بكيتُ بصمت، لأنني لم أعد أعرف من أنا. بدأتُ أبحث عن أي دليلٍ يقودني إلى ماضيّ. وجدتُ في جيبي ورقةً صغيرة مكتوبًا عليها: «المفتاح تحت البلاطة الثالثة». فذهبتُ إلى البيت القديم الذي يشبه بيت طفولتي. هناك، فتحتُ البابَ بيدين مرتجفتين. رأيتُ صورًا لي مع عائلة لا أعرفها. لكن وجهي كان في كل صورة. اقتربت امرأة عجوز وقالت: «أنت نسخةٌ أخرى منه، صنعناها بعد موته». لم أفهم كلامها، لكن قلبي كان يؤلمني. سألتُها: «هل ذكرياتي حقيقية؟» فأجابت: «بعضها فقط، بعضها زرعناه فيك». عند تلك اللحظة، أدركتُ أنني لم أولد، بل صُنعتُ. كان الحاجّ قد مات، فأرادوا ابنًا يشبهه. جلستُ على الأرض، أشعر أن رأسي ينقسم. ثم تذكرتُ يدَ أمي وهي تضع الخبز في الفرن. كانت ذكرى حقيقية، أعرف ذلك. قررتُ أن أحتفظ بها وحدها. تركتُ البيت القديم، وفي طريقي مررتُ ببائع الفستق. اشتريت كيسًا صغيرًا، لأن والدي كان يحب الفستق. مضيتُ في الزقاق، آكل حبةً تلو الأخرى. لم أعد ذلك الابن، لكنني سأبقى إنسانًا يمشي ويأكل ويحب.