Le Gardien des Lanternes de Cire

Chaque soir, à la tombée du jour, Maël allumait une à une les lanternes de cire suspendues aux branches du grand chêne. La lumière tremblante éclairait doucement le petit village endormi, et il souriait en pensant que personne ne savait pourquoi ces flammes ne s'éteignaient jamais. Il murmurait alors une formule ancienne, héritée d'un temps où les mots eux-mêmes avaient le pouvoir de protéger.

Pourtant, cette nuit-là, un vent glacé souffla depuis la forêt, et les flammes vacillèrent pour la première fois. Maël comprit aussitôt que la promesse qu'il avait faite trente ans plus tôt allait être mise à l'épreuve. Il aurait pu fuir, comme tant d'autres l'avaient fait avant lui, mais il resta près du chêne, caressant l'écorce rugueuse comme on caresse la main d'un vieil ami.

« Si je pars, qui veillera sur elles ? » demanda-t-il à voix basse, bien qu'il connût déjà la réponse. La cire fondait plus vite que d'habitude, et chaque goutte qui tombait sur le sol semblait lui rappeler que le temps des adieux approchait. Il avait autrefois sauvé ces lanternes d'un incendie, sans se douter qu'elles le sauveraient à leur tour, non pas en le gardant en vie, mais en lui donnant une raison de rester.

Au matin, les villageois trouvèrent le chêne entouré de lueurs paisibles, mais Maël avait disparu. Une jeune fille nommée Aénor s'approcha, et comprit soudain que c'était elle que le gardien attendait depuis toujours. Elle prit la dernière lanterne encore chaude entre ses mains, et sentit une voix familière lui souffler : « Ce n'est pas toi qui me remplaces ; c'est moi qui te confie ce que j'ai aimé. » Depuis ce jour, chaque soir, Aénor allume les lanternes de cire, et la lumière ne s'éteint plus jamais.