Le potager partagé

Le jardin communautaire sentait la terre mouillée et le thym froissé. Lorsqu'elle aperçut Julien agenouillé près des framboisiers, Élise songea d'abord à faire demi-tour, puis elle s'avança, le cœur battant. Il se releva, les mains couvertes de terre, et murmura qu'il ne s'attendait pas à la voir ici. Pendant qu'ils échangeaient des banalités sur la météo et les récoltes, une gêne ancienne planait entre eux. Elle aurait voulu lui demander pourquoi il n'était jamais venu ce soir-là, mais les mots se bloquèrent dans sa gorge. Julien, de son côté, semblait chercher un prétexte pour rester, tout en feignant de désherber avec application. Soudain, il avoua qu'il avait longtemps cru qu'elle l'avait oublié après son départ pour Lyon. Élise resta interdite : elle avait toujours pensé que c'était lui qui s'était éloigné sans explication. Il fallut une heure, un banc et deux tasses de café pour que la vérité éclate enfin. Une lettre s'était perdue, un malentendu avait tout gâché, et chacun avait souffert en silence. Quand Julien proposa de revenir samedi prochain, elle accepta d'un signe de tête, les joues rosies. Ils ne se promirent rien, mais en quittant le jardin, Élise remarqua que le soleil perçait les nuages. Elle comprit que certains liens ne se brisent pas, ils attendent simplement qu'on les arrose.