A Cópia da Minha Voz

Acordei com a voz da minha mãe. Ela dizia meu nome, mas eu não reconheci o quarto. Havia uma luz azul no teto e nenhuma janela. Tentei falar, mas a minha voz saiu diferente. Mais grave, mais lenta, como uma gravação antiga. Uma mulher de branco entrou e sorriu. "Bom dia, Sara. Como se sente hoje?" Eu disse que não era a Sara. Ela olhou para uma tela e anotou algo. "Isso é normal no primeiro dia. A memória demora a voltar." Mas eu sabia o meu nome. Ou será que sabia? Fechei os olhos e tentei lembrar do rosto da minha mãe. Vi apenas uma foto na parede do corredor. A mulher explicou que eu era uma cópia. A Sara verdadeira morreu num acidente. Eles guardaram as memórias dela num chip e as puseram em mim. "Então eu não sou ninguém", pensei. No jantar, conheci o marido da Sara. Ele me chamou de amor e segurou minha mão. Senti um calor estranho. Era memória ou era eu? Ele contou que a Sara amava samba. Toda quarta-feira, ela dançava numa roda no bairro da Lapa, no Rio. Fechei os olhos e ouvi um pandeiro. O corpo lembrou o passo antes da mente. Naquela noite, decidi fugir. Não queria ser a cópia de uma morta. Mas antes, passei na roda de samba. Dancei uma música inteira. Quando acabei, o marido da Sara chorava. "Ela fazia esse mesmo passo", disse ele. Sorri. Não era a Sara. Mas aquele passo agora era meu.