A Última Voz da Serpente

A nave Salmoura deslizava silenciosa pelo vazio, quando o computador de bordo detectou um sinal fraco, quase imperceptível. Não vinha de estrelas conhecidas. Vinha de dentro. A comandante Íris, única a bordo há trezentos dias, sentiu o coração apertar-se. O sinal repetia-se a cada doze minutos, como se alguém, ou algo, respirasse no escuro.

Ela isolou todos os sistemas, verificou cada circuito, mas o sinal persistia. Não era um eco, nem uma falha. Era uma mensagem estruturada, em código morse antigo, que ela conhecia bem demais. A mensagem dizia apenas: “Ainda estou aqui.”

Íris gelou. Aquele código fora usado por sua irmã gémea, Vera, desaparecida há vinte anos numa missão a Marte. Nenhuma nave tinha autorização para emitir aquele sinal. Nem ninguém sabia que ela estava ali, a meio caminho de Alpha Centauri.

O silêncio tornou-se pesado. Ela podia desligar o recetor e fingir que nada acontecera, protegendo a sua sanidade. Ou podia responder, abrindo uma porta que talvez nunca se fechasse. Hesitou longamente.

Finalmente, digitou: “Quem és tu?” A resposta chegou imediata, num sussurro familiar: “Sou o que resta de ti.”

Íris olhou pela janela, para a escuridão infinita, e não respondeu mais. O sinal continuou a chegar, paciente, a cada doze minutos, como uma serpente que espera no escuro.