O Herói Relutante e a Torrada Queimada

Quando a profecia chegou, Dona Clara estava de pijama, tentando não queimar a torrada. O pergaminho brilhou sobre a mesa da cozinha, anunciando que ela era a Escolhida. Ela olhou para o pão preto e disse: "Escolhida para quê? Eu nem consigo escolher entre manteiga e geleia."

No começo, Clara tentou ignorar o chamado. Ela jogou o pergaminho na gaveta, entre contas atrasadas e pilhas velhas. Mas os sinais continuaram: gatos falantes apareciam no telhado, e o vento sussurrava seu nome. Ela teria preferido que o vento sussurrasse receitas de bolo, algo mais útil para uma vida comum. "Se eu for embora", pensou ela, "quem vai regar minhas plantas? Quem vai reclamar do barulho do vizinho?"

Ainda assim, quando os agentes do Lorde Sombrio invadiram seu bairro, Clara não pôde fingir que não via. Ela pegou a vassoura e seguiu os estranhos até a praça, onde um portal giratório esperava. "Eu só quero voltar antes do almoço", murmurou, enquanto atravessava a passagem. Do outro lado, o mundo era feito de névoa e pedras cantantes. Cada passo parecia um erro maior que o anterior.

Ela tentou fugir três vezes. Na primeira, voltou pelo portal e encontrou sua casa tomada por sombras. Na segunda, escondeu-se numa caverna e ouviu o choro de crianças prisioneiras. Na terceira, percebeu que já não podia abandonar aquelas pessoas. O destino não a puxava pela mão; ele apenas fechava todas as portas dos fundos.

O Lorde Sombrio esperava no topo da torre, cercado por guardas de vidro. Clara não tinha espada, nem magia, nem coragem. Ela tinha uma vassoura, um isqueiro e a teimosia de quem já perdeu muito. Enquanto subia as escadas, lembrou-se da torrada queimada daquela manhã. "Se eu sobreviver", prometeu, "nunca mais vou reclamar do café frio."

No confronto, ela não lançou feitiços. Apenas derrubou uma vela, e o fogo se espalhou pelas cortinas secas. Os guardas de vidro derreteram, e o Lorde, que temia o calor, fugiu pela janela. Clara saiu dali tossindo fumaça, com a vassoura chamuscada. Não houve aplausos, nem canções. Houve apenas o silêncio de quem venceu por acidente.

De volta ao seu bairro, Clara regou as plantas e fez outra torrada. Desta vez, ela queimou de novo. "Talvez eu não seja uma heroína", admitiu, rindo sozinha. "Mas pelo menos ninguém mais vai roubar meu café da manhã." E assim, a Escolhida voltou à vida comum, guardando o pergaminho na gaveta, entre as contas atrasadas.