O Último Andar do Prédio sem Elevador

Todas as manhãs, às sete e vinte, Clara subia os cinco andares do prédio sem elevador. O cheiro de café fresco vinha do apartamento do terceiro andar. Ela morava no último andar, o sexto, e carregava sempre duas sacolas pesadas de compras. O elevador estava quebrado havia oito meses. O síndico dizia que a peça faltava na fábrica. Ninguém sabia quando o conserto terminaria.

Clara trabalhava como revisora numa editora pequena no centro da cidade. O salário não era alto, mas ela gostava dos livros. À noite, ao voltar para casa, ela subia os mesmos cinco andares com os pés doloridos. Um dia, encontrou o vizinho do quarto andar, o senhor Augusto, parado na escada com uma caixa de ferramentas. Ele tinha setenta anos e morava ali desde a construção do prédio. "Vou consertar eu mesmo", disse ele, sem olhar para ela. Clara pensou que era uma promessa vazia, mas não falou nada.

Durante duas semanas, o senhor Augusto trabalhou nas escadas. Ele lia manuais antigos e encomendava peças pela internet. Os vizinhos começaram a comentar: alguns achavam aquilo uma perda de tempo. Outros ofereciam ajuda, mas ele recusava com um gesto seco. Clara, porém, decidiu levar-lhe um copo de água todas as manhãs. No começo, ele mal agradecia. Depois, começou a esperar por ela.

Numa quinta-feira, o elevador finalmente funcionou. Os moradores aplaudiram no saguão. O senhor Augusto não apareceu para receber os elogios. Clara o encontrou sentado na escada, exausto e silencioso. "Não foi pela fama", disse ele baixinho. "Foi porque a minha mulher, antes de morrer, dizia que ninguém deveria subir sozinho." Clara entendeu então que o prédio tinha uma história que ela nunca imaginara.

Naquela noite, ela subiu no elevador pela primeira vez em oito meses. Mas desceu no quinto andar e caminhou um trecho pela escada, devagar. Às vezes, a rotina mais simples esconde uma lição que só o tempo revela.