El elegido que prefería las croquetas

La profecía llegó un martes por la tarde, mientras Marisol intentaba que su abuela no se comiera el último canapé de atún. «El destino te reclama», dijo una voz desde el radiador. Ella, con la boca llena, respondió: «Que espere. Estoy ocupada». No era valentía, sino pura pereza. Al fin y al cabo, ¿quién tiene tiempo para salvar el mundo cuando hay que comprar croquetas congeladas en el supermercado de la esquina?

El problema era que la profecía insistía, y lo hacía con una terquedad digna de mejor causa. Cada vez que Marisol intentaba dormir la siesta, un estruendo sobrenatural sacudía las persianas. «Despierta, elegida», susurraban las sombras. Ella respondía con un gruñido y se tapaba la cabeza con la almohada. No obstante, por más que se esforzara en ignorarlo, el destino tenía otros planes. Y esos planes incluían, para su desgracia, un viaje forzoso a una dimensión donde las leyes de la física eran meras sugerencias.

Al principio, Marisol intentó negociar. «¿Y si salvo el mundo los fines de semana y entre semana hago mi vida normal?», propuso al oráculo, que era una señora mayor con voz de locutora de radio antigua. El oráculo negó con la cabeza. «El mal no descansa», dijo. «Pues que se tome un café», replicó Marisol. Así que, a regañadientes, aceptó a medias, con la esperanza secreta de que todo se resolviera solo. Pero nada se resolvió solo. Los monstruos no desaparecían porque ella les pidiera educadamente que se marcharan.

Lo que más le fastidiaba no era el peligro, sino la incomodidad. En la dimensión oscura no había pan con tomate, ni terrazas al sol, ni sobremesas interminables. «Esto es un atropello», se quejaba mientras esquivaba flechas envenenadas. «Yo solo quería ver la serie tranquila». Sin embargo, cada vez que intentaba abandonar la misión, algo la retenía. No era un sentimiento noble, sino la vergüenza de dejar a gente inocente en apuros. Y, para su sorpresa, empezó a importarle aquella gente rara de la dimensión hostil.

El día decisivo, Marisol no invocó ningún poder ancestral ni pronunció palabras mágicas. Simplemente usó lo que tenía: una bolsa de croquetas congeladas y un microondas portátil que había comprado en una tienda de segunda mano. Los monstruos, confundidos por el olor a comida mediocre, se detuvieron. «¿Qué es ese aroma?», preguntó el villano. «Croquetas», dijo Marisol. «¿Quieres una?». Y así, entre croquetas y conversación trivial sobre el precio de la luz, el villano se olvidó de conquistar el mundo. A veces, lo cotidiano desarma más que cualquier espada.

Marisol no se convirtió en leyenda, ni falta que le hacía. Volvió a su piso, con su abuela y su sofá, y nadie escribió crónicas sobre su hazaña. Solo quedó un olor persistente a fritura y una paz frágil que supo apreciar. «Al final», se dijo, «no salvé el mundo, pero salvé la sobremesa». Y quizás eso, en el fondo, era lo único que importaba. ¿O no?