El reencuentro en la subasta

Cuando el martillo del subastador cayó sobre el lote número 47, Marta levantó la vista y lo vio. Allí, entre compradores de antigüedades y turistas despistados, estaba Javier, con el mismo gesto de concentración que solía tener al resolver crucigramas los domingos por la mañana.

No se saludaron de inmediato. Él pujó por una vajilla de Talavera, esa cerámica poblana que tantas veces habían admirado juntos en los mercados de antigüedades. Ella, en cambio, fingió interés en un reloj de pared sin cuerda. Ambos sabían que el otro estaba allí, pero ninguno quería ser el primero en romper el hielo.

«Si hubieras venido a la cita del café, no estaríamos subastando recuerdos», pensó Marta, mientras el subastador anunciaba la pieza número 48. Recordó aquella tarde de hace siete años: ella esperó dos horas en aquel café del centro, y él nunca llegó. Luego supo, por una amiga en común, que Javier había tenido un accidente de bicicleta esa mañana. Pero el orgullo pudo más que la llamada.

Cuando él se acercó a ofrecerle un café de olla, esa bebida con canela y piloncillo que ella tanto disfrutaba, Marta no supo si aceptar. «Aunque el tiempo haya pasado, hay heridas que cicatrizan lento», susurró Javier, como si adivinara sus pensamientos. Ella lo miró a los ojos y descubrió que la luz del mediodía aún podía reflejarse en ellos.

No hubo abrazo, ni promesas. Solo dos tazas humeantes y una verdad compartida: ambos habían cambiado, pero cierta ternura seguía intacta, esperando, quizá, una segunda oportunidad.